Adaptación de un relato incluido en mi libro "Meciéndose con las olas" publicado en 2017

EN UN LUGAR DE…

En un lugar de mi memoria he ido guardando los recuerdos  acumulados a lo largo de la vida y los he clasificado como se podrían ordenar los libros de una biblioteca: Infantiles, adolescentes, de aventuras, de guerra, de intriga, recuerdos negros  como la más negra de las novelas, históricos, pues mis años cumplidos son historia en primera persona y así se podría seguir  mucho mas pues todos los recuerdos se pueden identificar con algún tipo de novela.

Cada uno de ellos tiene un rincón en mi memoria, pero el que ocupa un lugar preferente con más espacio  son los recuerdos de amor, cariño y comprensión. Estos han sido una constante en mi vida desde mi infancia, mi familia, mis padres  me rodearon con ellos formando una barrera en la que chocaban sin llegar a tocarme las penurias y carestías de la España gris de la posguerra en la que se desarrollo mi infancia.

A las personas que han pasado a formar parte de mis recuerdos, les he borrado lo negativo que pudieran haber tenido y solo guardo el cariño que me dieron y el que yo devolvía sin saber que todo tiene un precio y que nada es perdurable.

Algunas veces los recuerdos se pueden cambiar de lugar, pues al adaptarlos a la realidad del presente los sacas del contexto en el que ocurrieron con todos los efectos colaterales que el paso del tiempo conlleva

Como dice el poeta “LA BELLEZA TAMBIEN SUBSISTE EN EL RECUERDO”, yo los tengo todos clasificados y almacenados. Pero casi nunca voy a la estantería de los que me hacen sufrir porque creo que la vida es tan corta que en la biblioteca de mi memoria solo quiero almacenar buenos recuerdos.

 

 

UN TRABAJO

 

UN TRABAJO

 

 

Pagaba al asesino por el trabajo realizado y analizaba sus gestos, su mirada, la forma de alargar la mano para coger el dinero manchado de sangre. Era un profesional, había hecho bien su trabajo.

No podía dejar de contemplar esa mirada, fría, calculadora, atemporal, la misma que tendrían los asesinos de cualquier época, no viendo enfrente a un ser humano sino un trabajo que había que hacer limpiamente.

Sonó el timbre, la escena lo esperaba, se despidió con un saludo de la figura que se reflejaba en el espejo y que tanto le había ayudado a meterse en el papel.

EL RINCONCICO

 

El RINCONCICO    (Adaptación del relato incluido en mi libro MECIÉNDOSE CON LAS OLAS publicado en 2017)

 

El sol se filtraba por la claraboya de la escalera inmisericorde, arrebatando destellos a los azulejos de las paredes, restos del antiguo esplendor de aquel edificio.

En julio a las 4 de la tarde la siesta era el ritual que casi nadie se perdía, salvo ella, la pequeña de 8 años  que salía de su casa a esa hora con dos cajas de cartón, llevándolas como si fueran un tesoro, llegaba al rincón del descansillo  y empezaba el ritual de todas las tardes.

Abría con cuidado las cajas y comenzaba a sacar las muñecas de papel recortable que su madre le compraba en el carrillo al salir del colegio. Hoy vivirían aventuras que su fantasía crearía para ellas, princesas en castillos, guerreros que venían a su rescate, navegar por un mar lleno de peligros…en su imaginación cabía todo. Tenía, para completar el escenario, otros elementos que su padre le había hecho con trozos de cartón: Una casita con una torre, sillas, mesas, camas y hasta un florero con rosas muy rojas, que ella pintó saliéndose un poco de los márgenes.

Todo estaba preparado para la acción pero faltaban los dragones, los caballos y otros animales que acompañarían a los personajes.

Con mucho cuidado para no despertar a su hermana, entro en la casa a coger los T.B.O.S viejos que guardaba en su escritorio. De ellos recortaría lo necesario para cada historia.

__Hoy tú no serás la princesa Margarita, porque ayer rompiste el vestido al tirarte del caballo, hoy  lo será Lucinda, le quitare el traje de doncella y le pondré el rojo con piedrecitas blancas….

___Subiremos en barco por el rio en busca de la sirena maga que sabe el hechizo para…

Así pasaba la tarde feliz en su rinconcito, hasta que después de la siesta los vecinos comenzaban a transitar por las escaleras y todo perdía su magia.

El tiempo pasó y fueron cambiando sus fantasías, sus amigas las recortables quedaron olvidadas en un altillo que nunca se usaba.

Sus padres murieron y nadie más habito esa casa, que al poco tiempo fue declarada en ruinas.

Una mañana le dijo una amiga:

--- La semana que viene tiran la casa de tus padres para hacer un edificio nuevo.

Se entero del día y hacia allí encamino sus pasos  con más nostalgia que tristeza, pues la vida va atenuando esta dejándola en jirones que aparecen cuando menos te lo esperas.

Cuando llego ya había empezado la demolición. De pronto entre el polvo y las piedras aparecieron volando trozos de papeles de colores  como mariposas sin alas, libres de nuevo para emprender aventuras y viajes desconocidos que los niños con su imaginación pondrían a sus pies.

Cogió un trozo de muñeca recortable del suelo y con ella rescato también el tiempo olvidado en aquel rinconcito de la escalera.

RECORRIENDO LAS ISLAS

 

RECORRIENDO LAS ISLAS.   (Cartel de la Mar de Músicas 2024)

 

El viaje iba bastante bien, la agencia que habíamos contratado era solvente y el guía un moreno macizo y simpático con el que nuestro grupo de cuatro amigas que celebrábamos los cuarenta, habíamos entablado algo que podíamos llamar un poco más que amistad.

Era el día libre y nos invitó a comer a una preciosa playa de arena limpia, aguas transparentes color turquesa y en la cima del monte que la rodeaba, casi oculto por los pinos, había  un templo abandonado por el tiempo y los hombres.

Hacía calor, comimos en un chiringuito de la playa donde nos sirvieron una bebida dulce y fresca que entraba muy bien, el camarero nos dijo que era “traicionera” por sus efectos secundarios. Al terminar la comida empecé a notar esos “efectos” y les dije a mis amigas que me iba a descansar, que me avisaran con tiempo para ir a la fiesta de esa noche, invitadas por nuestro guía, que se celebraba en un bonito yate y prometía todo lo que quisieras imaginar.

Me eche en la cama sin quitarme ni los zapatos, cuando desperté por la ventana todo era oscuridad, ¡No me habían llamado! Ya les ajustaría las cuentas.

Bajé a recepción para preguntar por ellas y vi al guía  que me estaba esperando pues las demás se habían marchado ya.

En el barco no encontré a mis amigas por ninguna parte. Todo era muy extraño, había una luz violeta que bañaba unas manos largas  y deformes que me querían tocar, era horrible  no podía escapar, estaba en el centro con mi jersey rojo rodeada de aquellos seres extraños que parecían zombis  y sentía que al tocarme iba perdiendo trozos de mi alma.

El guía desapareció, desesperada intentaba salir de ese mar de manos. El terror me superaba, cada vez me sentía menos yo. Creo que me desmayé.

De pronto cayó agua en mí cara y oía de lejos las voces de mis amigas que me gritaban: Dormilona ¡Que vamos a llegar tarde!

Al abrir los ojos lo primero que vi fue un tapiz en la pared que representaba la escena que yo había vivido. Les dije que no me encontraba bien, que se fueran ellas, no tenía ganas de emociones fuertes, ya estaba saturada había recibido una buena dosis en el sueño y todavía no me podía creer que hubiera sido solo eso “un sueño”.

Cuando se fueron cogí ese horrible tapiz y lo guarde en un cajón. Ya no le produciría a nadie pesadillas como la que me había proporcionado a mí aquella tarde.

 

 

 

 

 

LOS CARAMELOS

 

LOS CARAMELOS

 

Dejó la calle llena de líricos cadáveres y no se inmutó. Seguía su ruta como todos los años en las fiestas, era el encargado de repartir los caramelos en cuyas envolturas estaban escritas estrofas de poesías conocidas.

El Ayuntamiento anunciaba cual era la que tenia premio y todo el pueblo iba desliando los dulces, los que no tenían la estrofa ganadora eran desechados.

¡Cuánto ingenio pisoteado! ¡Cuánta rima que debía conmover quedaba pegada en alguna rueda o en la suela de un zapato, como las emociones, que caen muy bajo cuando es solo el dinero lo que las mueve.

ALMA DE POETA

 

ALMA DE POETA

 

Me preguntaba en qué momento se había complicado tanto ser poeta, yo estaba rodeado de todo lo necesario, una húmeda buhardilla , cristales rotos en la ventana, platos sucios y vacios, frio, oscuridad y algún animalejo cruzando por mis pies y ni con todo esto a mi favor había conseguido esa mañana poner dos estrofas en el papel.

Tendrá que haber algo más que no sea el escenario, algo que este dentro de cada uno y pueda salir en cualquier lugar y momento.

No era tan complicado, la poesía está a nuestro alrededor, solo necesita un buen interprete.

DEDICADO A MI MADRE Y A LAS MUJERES DE SU GENERACIÓN

 

POEMA A LA MUJER

 

Crisálidas marrones

Futuras mariposas,

Os negaron el pan

Y la sal de la cultura

Alegando otras funciones.

No cejasteis nunca en vuestro empeño

Y transmitisteis, a la par que la leche

A vuestras hijas los sueños,

Y al poco dentro de ellas

Ya latía un mundo nuevo.

Generaciones siguientes

Fueron los sueños cumpliendo

Pero aún quedan crisálidas

Sin rescatar de su encierro.

 

 

 

 

MILAGROS MÁRQUEZ