LA ISLA DE LESBOS

 

LA ISLA DE LESBOS

 

El mar está oscuro reflejando el cielo, hay nubes de tormenta, las olas se encrespan haciendo difícil la navegación, los pescadores no saldrán hoy pero será la tumba de muchos humanos que han desafiado la ventura en busca de una vida mejor, surcando esa superficie engañosa y persiguiendo su horizonte fugitivo.

Estoy en lo más alto de la bella isla de Lesbos cerca de Agiassos a 974 m sobre el nivel del mar, en la cumbre del Olimpo Profitis Ilias, así lo confirman las pocas piedras que quedan de mí, del templo dedicado a Afrodita diosa del amor y la belleza cuyo espíritu sigue presente en esta que fue su casa.

La isla es volcánica como casi todas las de este mar que consideramos griego, sus bosques de olivos descienden en suave pendiente hasta confundirse a veces con ese mar cambiante.

Recuerdo hace muchos años, no me preguntéis cuantos, en esta isla había paz, libertad, florecía la cultura, teníamos poetas entre los que destacaba Safo mujer cuyos versos nos invitaban a gozar de este paso efímero que es la vida,  escultores,  pintores que hicieron maravillosos frescos en mis paredes y estatuas en los jardines que solo les faltaba hablar para ser humanas.

Siguieron años de oscuridad en la que unos bárbaros invadieron la isla tratando de imponer sus costumbres pero el alma griega estaba demasiado arraigada para desaparecer.

Ahora lo que veo se me hace doloroso, los pocos humanos que llegan desafiando toda clase peligros no son acogidos de buen grado por los habitantes de esta isla antes hospitalarios, los convierten en rehenes, en moneda de cambio para obtener algún beneficio.

El tiempo no solo me ha destruido a mí sino también a todo lo que representaba la cultura griega en lo humano y en lo divino. Algunos aun  siguen buscando la libertad que les es negada.

 

LA LIBERTAD

 

LA LIBERTAD

 

 

De allí nadie volvía, comentaba machaconamente el jefe de la tribu, no os engañéis, detrás de esas montañas no hay nada. En la cueva se está bien, no faltan animales que cazar, agua, mujeres ¿Qué más podéis querer?

Sentados a su alrededor los hombres callaban, de pronto uno de ellos exclamó “LIBERTAD”. El jefe indignado lo echó diciéndole que se fuera al sitio de donde nadie volvía, pero los que quedaran debían obedecerle en todo.

Se ha repetido a lo largo de la historia el dilema: seguridad y obediencia o libertad, dando incluso a veces la vida por ella.

 Adaptación de un relato incluido en mi libro "Meciéndose con las olas" publicado en 2017

EN UN LUGAR DE…

En un lugar de mi memoria he ido guardando los recuerdos  acumulados a lo largo de la vida y los he clasificado como se podrían ordenar los libros de una biblioteca: Infantiles, adolescentes, de aventuras, de guerra, de intriga, recuerdos negros  como la más negra de las novelas, históricos, pues mis años cumplidos son historia en primera persona y así se podría seguir  mucho mas pues todos los recuerdos se pueden identificar con algún tipo de novela.

Cada uno de ellos tiene un rincón en mi memoria, pero el que ocupa un lugar preferente con más espacio  son los recuerdos de amor, cariño y comprensión. Estos han sido una constante en mi vida desde mi infancia, mi familia, mis padres  me rodearon con ellos formando una barrera en la que chocaban sin llegar a tocarme las penurias y carestías de la España gris de la posguerra en la que se desarrollo mi infancia.

A las personas que han pasado a formar parte de mis recuerdos, les he borrado lo negativo que pudieran haber tenido y solo guardo el cariño que me dieron y el que yo devolvía sin saber que todo tiene un precio y que nada es perdurable.

Algunas veces los recuerdos se pueden cambiar de lugar, pues al adaptarlos a la realidad del presente los sacas del contexto en el que ocurrieron con todos los efectos colaterales que el paso del tiempo conlleva

Como dice el poeta “LA BELLEZA TAMBIEN SUBSISTE EN EL RECUERDO”, yo los tengo todos clasificados y almacenados. Pero casi nunca voy a la estantería de los que me hacen sufrir porque creo que la vida es tan corta que en la biblioteca de mi memoria solo quiero almacenar buenos recuerdos.

 

 

UN TRABAJO

 

UN TRABAJO

 

 

Pagaba al asesino por el trabajo realizado y analizaba sus gestos, su mirada, la forma de alargar la mano para coger el dinero manchado de sangre. Era un profesional, había hecho bien su trabajo.

No podía dejar de contemplar esa mirada, fría, calculadora, atemporal, la misma que tendrían los asesinos de cualquier época, no viendo enfrente a un ser humano sino un trabajo que había que hacer limpiamente.

Sonó el timbre, la escena lo esperaba, se despidió con un saludo de la figura que se reflejaba en el espejo y que tanto le había ayudado a meterse en el papel.

EL RINCONCICO

 

El RINCONCICO    (Adaptación del relato incluido en mi libro MECIÉNDOSE CON LAS OLAS publicado en 2017)

 

El sol se filtraba por la claraboya de la escalera inmisericorde, arrebatando destellos a los azulejos de las paredes, restos del antiguo esplendor de aquel edificio.

En julio a las 4 de la tarde la siesta era el ritual que casi nadie se perdía, salvo ella, la pequeña de 8 años  que salía de su casa a esa hora con dos cajas de cartón, llevándolas como si fueran un tesoro, llegaba al rincón del descansillo  y empezaba el ritual de todas las tardes.

Abría con cuidado las cajas y comenzaba a sacar las muñecas de papel recortable que su madre le compraba en el carrillo al salir del colegio. Hoy vivirían aventuras que su fantasía crearía para ellas, princesas en castillos, guerreros que venían a su rescate, navegar por un mar lleno de peligros…en su imaginación cabía todo. Tenía, para completar el escenario, otros elementos que su padre le había hecho con trozos de cartón: Una casita con una torre, sillas, mesas, camas y hasta un florero con rosas muy rojas, que ella pintó saliéndose un poco de los márgenes.

Todo estaba preparado para la acción pero faltaban los dragones, los caballos y otros animales que acompañarían a los personajes.

Con mucho cuidado para no despertar a su hermana, entro en la casa a coger los T.B.O.S viejos que guardaba en su escritorio. De ellos recortaría lo necesario para cada historia.

__Hoy tú no serás la princesa Margarita, porque ayer rompiste el vestido al tirarte del caballo, hoy  lo será Lucinda, le quitare el traje de doncella y le pondré el rojo con piedrecitas blancas….

___Subiremos en barco por el rio en busca de la sirena maga que sabe el hechizo para…

Así pasaba la tarde feliz en su rinconcito, hasta que después de la siesta los vecinos comenzaban a transitar por las escaleras y todo perdía su magia.

El tiempo pasó y fueron cambiando sus fantasías, sus amigas las recortables quedaron olvidadas en un altillo que nunca se usaba.

Sus padres murieron y nadie más habito esa casa, que al poco tiempo fue declarada en ruinas.

Una mañana le dijo una amiga:

--- La semana que viene tiran la casa de tus padres para hacer un edificio nuevo.

Se entero del día y hacia allí encamino sus pasos  con más nostalgia que tristeza, pues la vida va atenuando esta dejándola en jirones que aparecen cuando menos te lo esperas.

Cuando llego ya había empezado la demolición. De pronto entre el polvo y las piedras aparecieron volando trozos de papeles de colores  como mariposas sin alas, libres de nuevo para emprender aventuras y viajes desconocidos que los niños con su imaginación pondrían a sus pies.

Cogió un trozo de muñeca recortable del suelo y con ella rescato también el tiempo olvidado en aquel rinconcito de la escalera.