HISTORIA DE UN MOLINO
Ya se olía a primavera en esta tierra bendita, tan falta de agua y tan llena de sol. El
atardecer perfumaba los campos con el aroma de las florecillas silvestres aun
no agostadas por el estío. Todo era belleza y tranquilidad a mi alrededor.
Dentro de poco dejaría de trabajar, mi ama, la molinera se iría a su casa y nos
quedaríamos solos Gris el gato y yo, aparte de otros animales que por las
noches salen de sus escondrijos para comer los restos de la molienda que
cayeron al suelo.
Se me ha olvidado decirles que yo soy el molino y
bien orgulloso que estoy de ello. Me construyeron en un altozano para
aprovechar mejor el viento que es mi fuerza, cuándo desplegadas las cuatro
velas me hacen girar arando un círculo en el cielo.
A veces me imagino que soy un velero cruzando un mar
casi siempre azul llevando conmigo a mi molinera. Estoy enamorado de ella desde
que la vi aparecer el primer día con su refajo ceñido, la larga falda recogida
a un lado dejando ver sus bonitas piernas y
asomando por el corpiño dos maravillas que se abocan sobre la muela
cuando echa el trigo para que yo haga mi trabajo.
Soy grande y fuerte, tengo tres pisos y en el último
hay una ventana donde se posan las palomas y las gaviotas, pero mi ama las
aparta a escobazos, son insaciables y vendrían muchas más a comerse la
molienda, esa molienda que con tanto sudor prepara en sacos para cuando viene
el dueño a recogerla.
Mis velas son blancas, triangulares, iguales que las
de muchos barquitos que veo a lo lejos cuando el cielo está despejado. Ellas
también saben de las caricias y del poder de
nuestro señor el viento, algunas veces sus ráfagas son tan fuertes, que
si no se recogen a tiempo, las destroza sin piedad.
El viento no sopla siempre del mismo sitio, es
caprichoso y tampoco te avisa cuando va a cambiar, por eso tengo yo en todo lo
alto un mecanismo que hace girar mi cabeza y las velas con ella, para
aprovechar hasta el más pequeño soplo de ese voluble señor.
Ya ha cerrado la puerta mi molinera. Algunas noches
cuando el trabajo es mucho y durante el día no ha habido viento suficiente, se
queda y duerme entre los sacos. Yo la protejo y Gris ahuyenta los ratones para
que no la despierten.
Gris, mi amigo Gris, es un gato romano corriente
pero muy listo. Un día entró con sigilo y al verlo la molinera agarró la
escoba, él, mimoso, se acerco ronroneando a sus piernas, quien fuera gato, acariciándolas con su lomo y de esta forma se
quedo a vivir con nosotros. Algunas noches de verano en las que el calor es
sofocante, sale por el ventanuco de lo alto y se pone encima de uno de mis
palos, siempre que la brisa sea suave, porque más de una vez ha ido a dar con
su mullido cuerpo en el suelo.
Hablamos de muchas cosas. Me cuenta sus aventuras y
correrías por el mundo. Ya es viejo y quiere acabar sus días aquí.
Una noche me contó algo que no me pude creer por
disparatado. Vivía él entonces con una familia también molinera que tenían la
casa enfrente del molino, en las noches de verano sacaban las sillas a la
puerta y doña Paca la abuela, contaba historias y él bien enroscado en sus pies
lo oía todo con los ojos cerrados pero con las orejas bien tiesas. Decía que
una vez hace muchos, muchos años un caballero a caballo confundió el molino con
un gigante, arremetiendo contra él. En esto un sopló un viento fuerte, quedando
el pobre caballero enredado en las aspas y desde bien alto cayó al suelo. Gris
no me lo ha dicho pero yo creo que
estaría un poco loco. ¡Hay que estar ciego para confundirnos con un gigante!
Otra noche me contó que vio en un campo no lejos de
aquí, otra clase de molino, ese sí que parecía un gigante. Tenía tres o cuatro
patas de metal muy altas y al final de ellas había unas aspas más pequeñas que
las mías y sin velas, se acerco para saber cuál era su trabajo, pero hacia
viento y el ruido era ensordecedor lo
que le hizo desistir, ya sabemos cómo son de delicados los oídos de los gatos y
se quedo sin saber para lo que servía ese molino.
Sus historias son increíbles, me dijo que entre dos
mares muy cerca de donde estamos había tierra y en ella se levantaban bonitos
molinos como yo pero que su molienda era blanca y como curioso que es metió en
ella los bigotes, por poco se ahoga de la tos que le dio al entrarle la sal por
la nariz.
Él me
advirtió de un peligro que luego no fue tal, dice que vio, antes de venir aquí,
no muy lejos como construían otro molino. ¡Eso no podía ser cierto! No había
tanto grano para moler, uno de los dos quedaría parado sin trabajo.
Una noche en la que mis velas estaban dirigidas
hacia ese lugar lo vi. El cielo estaba iluminado por la gran luna redonda que
de vez en cuando aparece. El también me vio y arrastrados por la brisa
comenzamos a hablar.
Por fin se aclaró el mal entendido, no era un molino
de muela sino de agua. Trigo y agua, que bien suenan esas dos palabas, alimento
principal de los hombres que nos cuidan. Me contó que al ser esta tierra tan
seca se hacían unos pozos en el suelo para llegar hasta ella, algunos eran muy
hondos hasta 20 metros o más Entonces me di cuenta que era como yo pero solo en
apariencia, pues tenía una rueda en un lateral de su cuerpo. Al preguntarle,
sonrió moviendo las velas aunque no corría la más leve brisa. Me dijo que no
éramos del todo iguales, lo que tenia al lado era una noria que giraba con la
fuerza de las velas igual que yo y así
subía el agua del pozo para depositarla en una balsa que tenia al lado.
Me conto cosas muy bonitas como que el agua con voz
dulce y cantarina lo apremiaba para que la subiera arrojándola a la balsa para
así, en las noches claras, poder atrapar las estrellas.
El agua dentro del pozo esta triste, oscura y muy
quieta, pero nada más salir se vuelve alegre, ruidosa y baja contenta por unos
canales que llaman acequias para regar los campos que hay alrededor.
Dios hizo el viento y los hombres los molinos para
aprovechar su fuerza y con los años habrá otros ingenios que harán nuestro
trabajo más fácil para ellos. Pero nosotros siempre estaremos aquí.
Algunas veces a la caída de la tarde, cuando mi
molinera se va, me vienen con la brisa pensamientos tristes. Me veo viejo,
roto, sin alas, toda clase de matojos crecen a mi alrededor y penetran en mi
interior. No hay puerta, ni ventana donde se posaban las palomas, solo hay
tristeza y desolación.
Pero estos pensamientos los deshecho enseguida. El
hombre no será tan desagradecido después de lo bien que le hemos servido
durante siglos. Solo quiero pensar en un futuro feliz dando belleza al paisaje
y sirviendo para otros menesteres con la dedicación y la entrega de siempre.
¡¡QUE LOS VIENTOS DEL FUTURO NOS SEAN FAVORABLES!!
